Sechsunddreißig. Sieben. Rothaut, der Pfeil durchbohrt die Luft, um unversehens den Ausschlag für eine gravierende Entscheidung zu geben. Ein Organ der Erkenntnis, die Bildung, ein Körperbild. Real, ideal, depelliert, rasiert, abgezogen und nichts dahinter, aber alles dazwischen. Der süße, faulige Geruch der Unwiderstehlichkeit durchdringt die Membran, ein Behälter ohne Halt im Austausch, ein nackter Mantel pigmentiert – wehrloser Schutz – die einzige Möglichkeit blind zu sehen und nicht an Einsamkeit zugrunde zu gehen. Manch krauses Haar biegt sich fröhlich im Wind.
Rainer Wölzl
(Ausstellungskatalog des Museums Würth, Hirschwirtscheuer, Künzelsau, 1996)